PRAIA DAS MIRAGENS

2012-01-23T20:30:00.004Z

Parecendo que a rivalidade entre Coimbra e Guimarães é recente, em virtude do "caso N'dinga" em 1998, ela terá raízes lá para as calendas afonsinas. E fica-lhe bem ser capital europeia da cultura por um ano. Como ficará bem a Coimbra fazer pela vida e ver a sua Universidade reconhecida como Património da Humanidade. Tanto mais que, em boa verdade, sempre o foi, mesmo antes de vir a ser. Sorte é assim: merecer e ter.

HÁ UM RECOMEÇO

2012-01-22T14:26:00.002Z

não confirmo nem desminto

2010-11-29T11:29:00.001Z

RETOMEMOS O CAMINHO!

2010-11-24T17:14:00.000Z

DECLARAÇÃO DE COIMBRA

2010-01-06T15:01:00.001Z

A Assembleia Municipal de Coimbra aprovou, na sua última sessão, a “Declaração de Coimbra”. Esta mais não é do que a sugestão aos deputados da Nação para assumirem a iniciativa parlamentar de suspender a co-incineração de resíduos industriais perigosos.
Trata-se de parar um processo que começou por teimosia – quando tudo estava preparado para outras soluções. Prolongou-se por manifesta falta de bom senso – quando a delicadeza do tema mais o exigia. Enredou-se em questiúnculas jurídicas – quando a decisão das decisões é eminentemente política.
A queima de resíduos industriais perigosos em cimenteiras é um assunto demasiado sério para ser levado a cabo por imposição de uma maioria partidária conjuntural. Exige debate, discussão e amplo acordo. Principalmente porque há alternativas. Decididamente porque há questões de saúde pública por esclarecer.
A “Declaração de Coimbra” pretende que se devolva à política o que à política diz respeito. Estranhando-se, mas de nada se acusando, os que inesperadamente possam mudar de lado da barricada. E, já agora, não será pedir de mais que obscuros interesses não se intrometam, para que a patifaria fique à porta da casa da democracia.

2009-06-01T18:37:00.000+01:00

PAPAGAIO

2009-05-21T17:55:00.001+01:00

TED

2009-05-20T20:37:00.001+01:00

animals

2009-05-19T19:28:00.002+01:00

http://www.animalssavetheplanet.com/

Ensaio sobre a Cagança

2009-05-11T19:14:00.001+01:00

We have no more beginnings.

George Steiner

WHAT?

2009-05-09T15:10:00.001+01:00

Ensaio sobre a Cagança

2009-05-08T13:08:00.002+01:00

Quando erro - e tenho errado muito - pergunto sempre: Poderia eu ter errado melhor?
José Rodrigues Miguéis

ROLETA RUSSA

2009-05-07T15:23:00.000+01:00

INESQUECIVEL GERAÇÃO

2009-04-30T12:35:00.003+01:00

Quase todos os anos, por esta altura, alguém me pede para escrever sobre 1969, 1979 ou 1980. Quando não me pedem para escrever sobre o momento presente. Vou dizendo que sim – nunca mais aprendo, por mais que tente, a dizer não! – até que deixam de insistir, julgando-me um bicho-preguiça ou coisa bastante pior.

Tão simpática profusão de solicitações, eu sei, deve-se ao extraordinário facto de eu, por mero acaso, ter sido Presidente da Associação Académica em 1979 e Presidente da Comissão Central da Queima das Fitas em 1980. Os tais anos quentes em que se prepararam e retomaram as tradições académicas em Coimbra, após mais de uma década de interregno.

Daí pensarem que eu tenho alguma legitimidade para falar do luto académico iniciado em 1969. Puro engano. Por essa altura ainda eu usava uns calções por cima do joelho, da Académica só sabia pelos relatos de futebol onde jogava o meu irmão-ídolo, de então e de sempre, e preferia as brincadeiras inocentes da escola às coisas sérias do mundo. E sobretudo nunca me tinha apercebido do que era o luto. Nem do Académico nem do luto na vida.
Ao longo destes últimos trinta anos, mas a espaços, vou escrevendo, contudo, acerca da minha experiência associativa dos finais da década de setenta do século passado. Faço-o com gosto, mas confesso que cada vez mais o faço sentindo que me repito. Com o esforço de quem sente que mastiga palavras que nada nem ninguém ouve nem quer ouvir.

Cansados do passado e tristes com o presente. só estamos verdadeiramente disponíveis para mensageiros que nos tragam boas-novas de um futuro luminoso e promissor. Mas hoje e aqui faço-o com sentido do dever e profunda tristeza. Em meu nome, em nome de outros e apelando à indestrutível memória dos que deram os melhores anos da sua juventude por uma causa sem nada pedir em troca.
Há poucos dias morreu o José Rodrigues Lopes. Foi Vereador em 1990, e Presidente da Câmara Municipal de Miranda do Corvo entre 1990/1993, tendo sido também deputado municipal no início da década de 80.

Foi jurista, autarca, vice-presidente do Centro de Estudos e Formação Autárquica e coordenador de vários projectos de cooperação jurídica com os PALOP e com outros países de África. Mas o que me interessa sublinhar é que o Zé Lopes foi meu companheiro na Direcção da Associação Académica de Coimbra, nas lutas académicas de 79/80 e meu amigo.

Se o pudesse definir numa palavra seria: coragem. Coragem, enquanto, filho de gente humilde, subia a vida a pulso; coragem para trabalhar e dedicar-se a causas enquanto estudava; coragem na defesa das suas ideias e coragem quando enfrentava adversários. Sou testemunha, nestes casos, até da sua coragem física.

O Zé Lopes foi meu dedicado companheiro e foi, sempre, meu amigo. Amigo de indestrutível amizade, daquelas de nunca quebrar nem torcer, laços esses que havíamos construído hora a hora em anos que caminhámos lado a lado sem pensar jamais em desistir dos nossos ideais. Porque nesses casos é que desistir é morrer.

No último sábado, em Vila Nova (Miranda do Corvo), a sua urna estava coberta pela bandeira da AAC. Merecidamente! Nessa freguesia perdida na serra, longe da Praça da Republica e da Rua Padre António Viera, enquanto me despedia do Zé Lopes, lembrava-me de outros amigos dessa inesquecível geração, como o Joaquim Pelotte, o Nuno Barbosa Ribeiro e o António Nogueira.
Confirmam-se assim todos os rumores que amigos da onça que desprezo e inimigos de estimação que cultivo não deixam de fazer constar. São verdadeiras as notícias sobre a minha morte. Mas tão-só porque, quando me morre um amigo como o Zé, o Quim, o Nuno ou o Tó, morre-se-me uma parte inesquecível para mim.

2009-04-27T17:38:00.002+01:00

Ensaio sobre a Cagança

2009-04-01T19:44:00.003+01:00

Alone - Dino Ablakovic

"O silêncio é um amigo que nunca trai."
Confúcio

2009-04-01T18:46:00.001+01:00

Ensaio sobre a Cagança

2009-03-19T19:16:00.003Z

The loneliness of the king - Paola Congia

"O poder é como o violino. Segura-se com a esquerda mas toca-se com a direita".

Esperidão Amim

Coimbra é aqui!*

2009-02-25T12:19:00.001Z

Como eu gostaría de começar como o fez Almeida Garrett, na Sala dos Actos Grandes:
"Ergo tardia voz, mas ergo-a livre.
Ante vós, ante os céus, ante o Universo,
se os céus, se o mundo minha voz ouvirem."
O que pensamos àcerca do que é Coimbra? Esta questão da definição da identidade é recorrente em Portugal. Há mesmo quem considere que não é Português quem não se ponha, a si próprio, a pergunta - o que é ser Português? A imagem de Coimbra tem muito a ver com a forma como os outros nos olham, devendo ser o somatório de muitas imagens. E só será expressiva se todas as parcelas o forem. Nesse caso, contágios e sinergias multiplicarão o efeito de cada uma das partes e do conjunto. O importante é termos a obsessão da qualidade, como valorização de tudo quanto fazemos. Por isso, é decisivo perseguirmos uma ideia de excelência. E podemos dar-nos a essa ambição, porque para muita gente Coimbra é, de facto, excelente em várias áreas. Mas a esta cultura de qualidade deve associar-se a exigência. Qualidade sabe a direito, exigência sabe a dever.
Eu não gostaría que Coimbra fosse, como diría Alexandre O´Neill, uma "Coisa em forma de Assim!". Temos de interrogar o futuro, para o abordar com confiança. O que sabemos dele, é que reclamará de nós uma maior responsabilidade, uma autonomia de acção acrescida e um grande sentido de liberdade. A grande dificuldade do nosso tempo é que os pilares da sociedade não costumavam abanar tanto e sobretudo todos ao mesmo tempo. Estamos numa época de transição, entre um tempo caracterizado por um número finito de certezas, para outro com um número infinito de incertezas. Os mais velhos ainda se podem agarrar às antigas convicções; mas os mais novos têm de procurar permanentemente os pontos de amarração da sua vida. As políticas não devem acentuar o individualismo, a dependência em relacção ao poder e às suas prebendas, o desânimo fácil. Num mundo em que tudo se tende a uniformizar, é do nosso interesse que se estimule a afirmação da nossa especificidade. Eu bem sei que uma das nossas singularidades é o nosso universalismo. Mas, quanto mais de Coimbra formos e nos sentirmos, melhor é para nós e para os outros. A variedade é enriquecedora, enquanto a monotonia é sempre um empobrecimento.
Não resisto a lembrar-vos a Carta a Manuel de António Nobre:
"Manuel, tens razão. Venho tarde. Desculpa.
Mas não foi Anto, não fui eu quem teve a culpa.
Foi Coimbra. Foi esta paisagem triste, triste,
a cuja influência a minha alma não resiste."
O quadro que nos insistem em pintar, todos os dias, é o do pessimismo e da incapacidade. Num povo que desanima facilmente como regra, para se deixar empolgar como excepção, impõe-se-nos dizer não à resignação e enfrentar o futuro com optimismo. É certo que a confiança não se obtém por decreto ou por bula, nem é obra de um solista. Mas devíamos reforçar a nossa auto-estima e pensar no que disse Miguel Torga: "a esperança nunca desespera". Temos de lutar contra a ideia de facilidade ou de facilitismo, porque corremos o risco de que se sobreponha a uma outra - a da conquista pelo esforço.
Para nós, os valores são nucleares e a mística das instituições é importante. E por isso, principalmente em Coimbra, devemos cuidar da sua identidade. O nosso adversário invisível é a velha tradição coimbrã de manter equilibrios de momento, das decisões mitigadas, dos compromissos que atrasam e das meias-medidas. À capacidade de iniciativa e de inovação não devemos associar a ideia de risco, mas antes a de oportunidade.
Por isso vos digo: sonhar é uma grande responsabilidade. Porque sonho é destino!

*Este texto, é uma parte do que eu disse na cerimónia comemorativa do dia da cidade de Coimbra, a 4 de Julho de 2005, no Convento de Santa Clara a Velha. E por se manter actual...

PRAIA DA GAMBOA

2009-02-20T14:55:00.002Z

Caderno dos Delírios

2009-02-20T11:17:00.001Z

O meu olhar
Numa folha de papel de um branco quase puro, passeio os meus olhos naus, com um lápis de carvão a dançar por entre os dedos. Com um traço se faz uma linha que com sorte pode ser rio ou mesmo horizonte. Com outro se faz um círculo, acima, que pode ser sol ou então só luar. Decidirei no fim, ao pintar.
Mas se o lápis baloiçar à deriva na mão de um poeta vai ter muito que contar. Senhor dos desertos, das fontes e de todos os amores, fará prodígios e até plantará flores. Mas, haja o que houver, para o lado de lá da linha, em princípio, o céu. Para o lado de cá, no final, só resta o mar. É tudo uma questão de cores, ao terminar.
Se riscar uma barca bela do lado de cá e arriscar uma estrela da tarde do lado de lá da linha feita horizonte, ninguém acreditará que o mar do lado de cá não ruma ao céu do lado de lá. Mas se uma gaivota voar perdida do lado de lá da linha feita horizonte, então confirma-se. Todo o mar a bailar do lado de cá beija o céu todo a rezar do lado de lá. Pronto! Vou então desenhar.
O lápis de carvão faz do traço uma linha quase recta, a meio do branco ainda virgem da folha de papel, deitada inteira e nua à minha frente. E do lado de lá do risco, do traço, da linha, descanso o olhar. Do lado de cá não sei que traçar. Um pastor a pescar baladas, canções, cantigas ao vento. O meu lápis tem voz e sabe cantar. Mas não custa tentar. Do lado de cá do risco da linha, só me resta ser onda do mar e saber navegar.
E dou cores suaves de aguarela ao céu por cima do mar, ao sol que anoitece luar, à nau que pode ser estrela ou gaivota que nasce da ponta de um lápis de carvão e sonha agora voar. A imaginação tem asas e não sabe parar.

2009-02-19T21:56:00.002Z

"Porque é que fodemos o amor? Porque não resistimos. É do mal que nos faz. Parece estar mesmo a pedir. De resto, ninguém suporta viver um amor que não esteja pelo menos parcialmente fodido. Tem de haver escombros. Tem de haver esperança. Tem de haver progresso para pior e desejo de regressar a um tempo mais feliz. Um amor só um bocado fodido pode ser a coisa mais bonita do mundo."

Maria Teresa Horta

2009-02-18T17:37:00.003Z

Poema Sobre a Recusa

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

nem na polpa dos meus

dedos

se ter formado o afago

sem termos sido a cidade

nem termos rasgado pedras

sem descobrirmos a cor

nem o interior da erva

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

minha raiva de

ternura

meu ódio de conhecer-te

minha alegria profunda

S.Tomé - os lugares (em actualização)

2009-02-16T20:15:00.005Z

PASTOR DA PRAIA

PONTE?

LOCAL DO ACHAMENTO

TAXÓDROMO

S. Tomé - as gentes (em actualização)

2009-02-12T20:11:00.011Z

TEM NÃO!?

FESTA É FESTA

REI QUASE NU

PRAIA BOA

CRIANÇA-MÃE

CONTINÊNCIA

S. Tomé - as praias (em actualização)

2009-02-09T12:50:00.007Z

PRAIA MICONDÓ

PRAIA DE PORTO ALEGRE

PRAIA JALÉ

PRAIA PISCINA

2009-01-24T11:42:00.001Z

COIMRA QUE TE VIU E QUEM TE VÊ

2009-01-16T14:05:00.000Z

2009-01-16T10:09:00.000Z

2009-01-14T17:54:00.000Z

Caderno dos Delírios

2009-01-14T13:11:00.004Z

Caçador de Miragens
Num dia desse Janeiro do ano que era o sétimo os meus olhos ao despertar traçaram no céu um destino talhado para navegar. Correu-me o tempo nas veias em dias de mar aberto e de cacimbo do sul que não cessa de chorar sobre as dunas do deserto. Fiz-me caçador de miragens de horizontes sem fim e tentativa de barco a remar na praia de todos os sonhos que me consomem assim, assim bem devagar.

Ary dos Santos

2009-01-14T11:59:00.002Z

Sete Letras

Esta palavra saudade
sete letras de ternura
sete letras de ansiedade
e outras tantas de aventura.

Esta palavra saudade
a mais bela e mais pura
sete letras de verdade
e outras tantas de loucura.

Sete pedras, sete cardos,
sete facas e punhais
sete beijos que são nardos
sete pecados mortais.

Esta palavra saudade
dói no corpo devagar
quando a gente se levanta
fica na cama a chorar.

Esta palavra saudade
sabe a sumo de limão
tem o travo de amargura
que nasceu do coração.

Ai! palavra amarga e doce
estrangulada na garganta
palavra como se fosse
o silêncio que se canta.

Meu cavalo imenso e louco
a galopar na distância
entre o muito e entre o pouco
que me afasta da infância.

Esta palavra saudade
é a mais prenha de pranto
como um filho que nascesse
por termos sofrido tanto.

Por termos sofrido tanto
é que a saudade está viva
são sete letras de encanto
sete letras por enquanto
enquanto a gente for viva.

Este palavra saudade
sabe ao gosto das amoras
cada vez que tu não vens
cada vez que tu demoras.

Ai! palavra amarga e doce
debruçada na idade
palavra como se fosse
um resto de mocidade.

Marcada por sete letras
a ferro e a fogo no tempo
Ai! palavra dos poetas
que a disparam contra o vento.

Esta palavra saudade
dói no corpo devagar
quando a gente se levanta
fica na cama a chorar.

Por termos sofrido tanto
é que a saudade está viva
são sete letras de encanto
sete letras por enquanto
enquanto a gente for viva.

Frederico García Lorca

2009-01-13T13:32:00.002Z

TENGO MIEDO A PERDER LA MARAVILLA

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

2009-01-13T13:22:00.001Z

2009-01-13T09:25:00.000Z

Livro das Crónicas de África

2009-01-12T18:30:00.003Z

Depois de horas de cavalgada e algumas paragens para dar descanso ao lombo, vislumbro a Manga das Areias, nome porque era conhecida a grande enseada, descoberta por Diogo Cão na sua terceira viagem em 1485.
A Baía dos Tigres já não é uma restinga, mas uma ilha. No dia 14 de Março de 1962, pouco depois de ter sido construído o sistema de captação de águas na Foz do Cunene, o mar vingou-se com forte calema. Atirada de SW, bateu furiosamente a parte de fora do saco da restinga, com ondas de mais de dez metros de altura. Cortou a língua de areia que unia o continente à Baía dos Tigres e rompeu as condutas. Isolou ainda mais os sofridos pescadores que lá viviam e pendurou-lhe mais uma cruz nas costas. Foi um espectáculo enorme, segundo contam. E a que a população diminuta assistiu impotente e temerosa, sempre à espera de que a própria ilha fosse tragada pelo Atlântico. A verdade histórica é que tudo leva a crer que este fenómeno seja periódico. No Mapa Mundi de 1623 de António Sanches é assinalada uma restinga. Na Carta Geográfica da Costa Ocidental desenhada em 1790 por Pinheiro Furtado é uma ilha. Pedro Alexandrino visita-a em 1839 a bordo da corveta Izabel Maria e vê uma restinga. Mas em 1846, nos seus Ensaios Estatísticos, Lopes de Lima já fala outra vez em ilha. Em 1861, os primeiros pescadores Algarvios que aqui chegam encontram uma restinga fechada. A verdade é que desde 1962 até hoje é uma ilha.
Resta-me a esperança de um dia puder rever a Baía dos Tigres. Lembro-me que as edificações assentam em pilares que deixam espaço suficiente para que as ventanias de areias possam prosseguir caminho. O posto sanitário, a escola, a estação radio-telégrafo-postal, a delegação marítima e a igreja de São Martinho, alinham-se de um lado e do outro da única rua cimentada e que serve também de pista de aviação. Nos primeiros tempos o abastecimento de água provinha de cacimbas de água salobra na margem continental da baía. Na praia do lado da baía está o depósito de água que era reabastecido pelo Save ou pelo 28 de Maio, a partir do Curoca ou de Moçâmedes. Água fervida e filtrada em sangas. Os cães Baía dos Tigres eram célebres. Comiam e bebiam o impossível. Nadavam e pescavam de cerco e em matilha, empurrando o peixe para terra. Tinham membranas interdigitais. E bebiam água, passando de manhã cedo a língua suavemente por sobre a água salgada, retirando assim a fina camada de água doce que o cacimbo deixava. Instinto de sobrevivência a quanto obrigas…
Acampamos e dormimos aqui. Para amanhã retomar viagem. Vamos acender a fogueira de lenha de mutiate que algum viajante deixou. Ligar as gambiarras à bateria do jipe. E comer os carapaus de escabeche que nos prepararam e que sabe a manjar dos Deuses a quem anda no deserto.
A noite felizmente está calma. Os Tigres estão a dormir sossegados. Hoje as dunas decidiram dar-nos tréguas. E eu agradeço.

2009-01-12T17:02:00.001Z

2009-01-10T11:05:00.001Z

Caderno dos Delírios

2009-01-09T21:20:00.002Z

Epitáfio
Aqui jaz o pastor dos sonhos, náufrago na derradeira jornada e em desesperado lamento de mãos nuas já madrugada. Amante das ondas e do mar, das dunas com pele de silêncio e das margens quase a chorar na lembrança de um rio imenso. Senhor do voo dos pássaros, das miragens de todas as flores e das manhãs tristes de Março que dançam e gritam as dores.

Aqui jaz ainda a sonhar, rendido à solidão da memória, o pastor do deserto sem história por mistério de ter morrido sem ter a quem as contar.

Livro das Crónicas de África

2009-01-09T20:08:00.001Z

Como estou aqui decido continuar rumo ao sul. São cento e oitenta quilómetros até à Baía dos Tigres e depois oitenta até à Foz do Cunene. O ideal são dois jipes e mais gente, para que havendo dificuldades nos possamos acudir. Está traçada a vigem. Vamos pela praia e pernoitamos lá na fronteira com a Namíbia da Costa dos Esqueletos. Depois, havemos de calcorrear o Iona, passar pelo acampamento do Tito na Espinheira e abancar na Gruta do Turra. E finalmente Tambor, S. João do Sul e Moçâmedes. A todo o vapor saímos de madrugada a fazer conta às marés. Reforçados de gasóleo e muita água. E já agora um farnel bem composto onde não falte peixe de escabeche. Vamos a isso!
Deixamos para trás Porto Alexandre, onde perdura, no imaginário de algum mais velho que ainda não sofra de deslembranças, o caso de Maria da Cruz Roldão. Mulher Olhanense, viúva do pescador Tomé do Ó, conhecida como a Regedora. Figura lendária do final do século XIX, ficou célebre como enfrentou os oficiais do navio de guerra Inglês HMS. De bandeira ainda monárquica azul e branca desfraldada, meteu-se num bote e intimou os britânicos a retirar das águas portuguesas.
São dunas e mar e um mar de dunas até à baía dos Tigres. Diz-se que quem ama o deserto ama o mar. E aqui estão os dois elementos em toda a sua grandeza e esplendor. É de matar ou então só cegar incautos esta prenhidão tamanha. Um mar imenso a bombordo que abalroa de frente com a vastidão do deserto a estibordo numa toada que parece de choro sofrido e repetido. Umas vezes vamos a patinhar na água e outras voamos na crista das dunas. Com os pneus meio vazios cavalgamos o tempo numa luta insistente e teimosa contra as vagas de areia solta. Como um veleiro no mar alto a cavar ondas sem parança. Não vemos vivalma. Apenas um garajau tonto e desorientado, perdido da sua costumeira rota. E restos de velhos navios que o mar piedosamente sepultou na praia. A espuma deste oceano, soprada pelas ondas, adormece e morre na areia. Esta terra não foi feita nem para gente nem para bichos. Só o vento consegue viver aqui. E mesmo assim o seu queixume é constante e bastas vezes violento. Há quem diga que a denominação Baía dos Tigres se deve ao ruído enervante de fera molestada que o redemoinhar da areia provoca no cone superior das dunas.
O sol sente desejos de beijar o dia. O cacimbo cerrado faz-lhe frente, mas o astro vence-o transbordando para além do horizonte o seu vermelho fogo de paixão. Deita então a cabeça no mar e espreguiça-se por sobre as dunas. Como que a querer reanimar este fim do mundo onde nem o mais triste e solitário dos tigres resistiria.

2009-01-09T14:09:00.002Z

SALAMANCA

2009-01-09T12:10:00.002Z

MORRO DE S.PAULO

2009-01-08T19:38:00.002Z

Fiama Hasse Pais Brandão

2009-01-08T13:19:00.002Z

Perguntai ao muro

Muro, em que meditas,
ao longo da estrada, por estas quintas,
casas, ermos, entre paixões
de alma dos espectros
presentes e vindouros? E os vivos,
porque se escondem
por trás da tua fronte alta,
quieta, seca, que cobiça os astros,
sem saber que o teu corpo
de xisto corre, avança,
mas não pode soltar-se da Terra
e alcançar o Alto?

Ensaio sobre a Cagança

2009-01-08T11:41:00.002Z

nei miei pensieri - luisa masala

La raison, c'est l'intelligence en exercice ; l'imagination c'est l'intelligence en érection.
Victor Hugo

2009-01-08T10:08:00.002Z

Livro das Crónicas de África

2009-01-07T18:52:00.004Z

Hoje vou a Porto Alexandre. Por aquela estrada que é uma recta só, com uma curva no meio, porém suave. E que é costume ser engolida pelas areias e asfaltada de miragens. Saio daqui bem amanhece, depois de um café bom de cafeteira. Sem borra. E vou andando até à Subida Grande. Devagar que nestas terras a pressa não tem pressa. Saio cinquenta metros da estrada, virando à esquerda, para pisar mais uma vez o tapete de ágatas de todas as cores. Retomo a estrada. Passo pela casa que já teve portas, janelas, tecto, paredes pintadas e até cantoneiro mesmo ele próprio.

Chego ao Buraco. Estamos a meio caminho dos noventa e três quilómetros que unem Moçâmedes a Porto Alexandre. Os mais velhos, no século antepassado, demoravam tanto tempo na viagem que paravam aqui para almoçar. Merendavam debaixo duma espinheira que ainda cá está de pé e a que ironicamente chamaram de Hotel do Buraco. Algumas vezes pernoitavam ou resguardavam-se, pois o vento era tanto que a estrada, ainda não asfaltada, simplesmente levava sumiço. Trilhavam nova porque a caminhar se faz o caminho.

Paro na direcção do Cabo Negro e vou até junto do mar revisitar o Padrão que Diogo Cão aqui deixou. Continua caído e abandonado. Ai Portugal, Portugal! Regressado à estrada vejo a placa branca, escrita a negro. Estrada nº 11. Moçâmedes 73 Km. É difícil de ler porque mais parece um passevite. Não houve ninguém que tivesse arma e que por aqui passasse que não lhe mandasse uma fogachada. Não eram garantidamente caçadores. Esses não desperdiçam cartuchos em caça que não deve ser caçada, quanto mais…

Começa a fazer calor. A estrada é um sem fim de miragens. Ao olhar para Moçâmedes vejo os postes telefónicos todos alinhados, como se fossem soldados em sentido numa parada, no deserto, com a areia a subir-lhes pelas botas. Os cabos é que voaram ou estão caídos ao longo da formatura. Sigo viagem e passo pelo Curoca com os seus arimbos. Estão duas lavadeiras a bater roupa com sabão macaco azul, junto à ponte. E chego ao Pinda que já foi pescaria do Albino da Cunha. Parece-me meio abandonado. As palmeiras teimam em não morrer. Foi daqui que se iniciou a expedição de Angola à contra-costa de Capelo e Ivens. Ataco a subida para finalmente chegar à última cidade do deserto do Namibe. Depois e só lá longe a Baía dos Tigres. E, como é costume, o deserto invadiu completamente o asfalto. Há garruaço. Agora a estrada é toda areia com algumas poças de negro.E vejo Porto Alexandre. O cemitério branco como a cal povoado de cruzes, os depósitos de água preciosa, a central eléctrica, as barreiras de caçoarinas que fazem um semi-círculo. E no seu interior até ao mar o casario rasteiro. Passeio o olhar pela praia. Vejo ao longe a língua de areia onde o Figueiras apanhava as amêijoas. Dou uma passagem pelas pescarias que continuam a escalar peixe em força. As traineiras ainda têm nomes Olhanenses ou de mulheres e de Santas. Um oceano de tarimbas de peixe seco. E passo pelo cinema, o campo do Independente e um ou outro café sempre com um homem encostado à porta, com o olhar perdido no anteontem. E a estátua ao pescador. Como eu admiro e respeito estes Homens do mar. Ainda mais aqui no cu de Judas com milhões de moscas. E muitos putos que vêm da escola e que parecem felizes.

E perguntei pelo Daniel Sangojo, um bailundo contratado, criado e depois amigo do menino Carlos Jorge.Prometeram-me dar notícias. E eu acredito.

2009-01-07T14:49:00.002Z

2009-01-07T14:34:00.000Z

2009-01-06T20:47:00.001Z

2009-01-06T15:39:00.002Z

Carlos Drummond de Andrade

2009-01-06T15:04:00.003Z

Amor é bicho instruído

Amor é bicho instruído

Olha: o amor pulou o muro

o amor subiu na árvore

em tempo de se estrepar.

Pronto, o amor se estrepou.

Daqui estou vendo o sangue

que escorre do corpo andrógino.

Essa ferida, meu bem

às vezes não sara nunca

às vezes sara amanhã.

Ensaio sobre a Cagança

2009-01-06T12:24:00.004Z

Crowned Crane - Jean Spector

Quatro ignorâncias podem concorrer em um amante, que diminuam muito a perfeição e merecimento de seu amor. Ou porque não se conhecesse a si: ou porque não conhecesse a quem amava: ou porque não conhecesse o amor: ou porque não conhecesse o fim onde há-de parar, amando.

Padre António Vieira

Ensaio sobre a Cagança

2009-01-04T22:28:00.004Z

Tomo Radovanovic

“Cai-me
a tristeza aos pés ...
E não me baixo”
José Augusto Seabra

2009-01-04T22:12:00.001Z

Caderno dos Delírios

2008-12-24T13:49:00.004Z

silence-kani polat

O cego que afinal tinha uma menina nos olhos

Imagina-me cego! Completamente cego e de bengala a tactear o presente na ponta do focinho de um cão amigo que levo pela trela. Definitivamente cego sento-me num banco do Jardim da Avenida. E as benditas memórias que me assaltam. Não vejo, mas penso e revejo. Por detrás dos óculos negros com aros dourados, quase iguais aos de todos os cegos, o filme da vida faz-me brilhar a menina dos olhos dos meus sonhos.

Imagina-me cego! Fatalmente cego e cansado do passado. Quem teria então olhos para mim? Uma mulher de cabelos ao vento em esculpido corpo de sereia dançando à beirinha do mar? Um sorriso em lábios de mel, olhos de encantar desenganos, desejos de noites de lua cheia e de silêncios pela manhã? Já cansada de tanto me esperar.
Imagina-me cego! Verdadeiramente cego, se tudo isto não fossem miragens, eu garanto que não há cego que não tenha uma menina nos olhos. Porque somos os sonhos que temos!

2008-12-24T10:31:00.001Z

2008-12-24T10:26:00.000Z

CANAL BENFICA

2008-12-23T13:05:00.000Z

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-23T12:38:00.002Z

A ficção consiste não em fazer ver o invisível, mas em fazer ver até que ponto é invisível a invisibilidade do visível.

Michel Foucault

António Gedeão

2008-12-23T11:57:00.002Z

Lágrima de preta

Encontrei uma preta

que estava a chorar

pedi-lhe uma lágrima

para a analisar.

Recolhi a lágrima

com todo o cuidado

num tubo de ensaio

bem esterilizado.

Olhei-a de um lado,

do outro e de frente:

tinha um ar de gota

muito transparente.

Mandei vir os ácidos,

as bases e os sais,

as drogas usadas

em casos que tais.

Ensaiei a frio,

experimentei ao lume,

de todas as vezes

deu-me o que é costume:

nem sinais de negro,

nem vestígios de ódio.

Água (quase tudo)

e cloreto de sódio.

2008-12-23T11:56:00.001Z

2008-12-23T10:27:00.000Z

Copy & Past

2008-12-22T12:39:00.002Z

"Um dos novos desportos para preencher o vazio da cabeça é o de vigiar os hábitos de Barack Obama, como o de fumar. Os parvinhos elegantes, de ideologia tetraplégica, e as tias do século passado ficaram embasbacados com a novidade – Obama fuma; como é que ele vai fazer na Casa Branca, onde não se pode fumar? Naturalmente, vem até à porta das traseiras onde escapará dos moralistas.

Interrogado pela imprensa, o presidente americano lá se justificou: "Mas olhem que tento ter uma vida mais saudável..." Para começar, estar no poder não é nada saudável. Depois, desde que inventaram os políticos com "uma vida saudável" que deixámos de ter bons políticos. Um bom político precisa de um certo suplemento de vício.

Olhem para a União Europeia e confirmem: saudáveis, sim, mas uma merda."

AQUI!

2008-12-22T12:15:00.000Z

2008-12-20T14:05:00.001Z

José Craveirinha

2008-12-20T13:49:00.004Z

Quero Ser Tambor

Tambor está velho de gritar
Oh velho Deus dos homens
deixa-me ser tambor
corpo e alma só tambor
só tambor gritando na noite quente dos trópicos.

Nem flor nascida no mato do desespero
Nem rio correndo para o mar do desespero
Nem zagaia temperada no lume vivo do desespero
Nem mesmo poesia forjada na dor rubra do desespero.

Nem nada!

Só tambor velho de gritar na lua cheia da minha terra
Só tambor de pele curtida ao sol da minha terra
Só tambor cavado nos troncos duros da minha terra.

Eu
Só tambor rebentando o silêncio amargo da Mafalala
Só tambor velho de sentar no batuque da minha terra
Só tambor perdido na escuridão da noite perdida.

Oh velho Deus dos homens
eu quero ser tambor
e nem rio
e nem flor
e nem zagaia por enquanto
e nem mesmo poesia.
Só tambor ecoando como a canção da força e da vida
Só tambor noite e dia
dia e noite só tambor
até à consumação da grande festa do batuque!
Oh velho Deus dos homens
deixa-me ser tambor
só tambor!

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-20T12:25:00.003Z

Etiquette-Aung Myoe

“Cada uno es como Dios le hizo, y aun peor muchas vezes”
Miguel de Cervantes Saavedra

2008-12-20T10:52:00.002Z

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-19T14:22:00.004Z

Tango-Silvano De Marchi

Isto do fácil não há sagrado a que se acolha; Nada defende o que não se defenda, nem pode ser conquistado de nenhum ânimo generoso o que não custa. As dificuldades apetecem por honra, as cousas por vício.

D.Francisco de Portugal

Arte de Galanteria

CANAL BENFICA

2008-12-19T13:39:00.001Z

Rafael Alberti

2008-12-19T13:06:00.004Z

El mar. La mar.

El mar. La mar.

El mar. ¡Sólo la mar!

¿Por qué me trajiste, padre,

a la ciudad?

¿Por qué me desenterraste

del mar?

En sueños, la marejada

me tira del corazón.

Se lo quisiera llevar.

Padre, ¿por qué me trajiste

acá?

2008-12-19T10:22:00.002Z

2008-12-19T10:06:00.002Z

2008-12-18T13:36:00.000Z

2008-12-18T12:50:00.001Z

Luíz Vaz de Camões

2008-12-17T20:55:00.003Z

Amor é fogo que arde sem se ver

Amor é fogo que arde sem se ver

É ferida que dói e não se sente

É um contentamento descontente

É dor que desatina sem doer

É um não querer mais que bem querer

É solitário andar por entre a gente

É nunca contentar-se de contente

É cuidar que se ganha em se perder

É querer estar preso por vontade

É servir a quem vence, o vencedor

É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor

Nos corações humanos amizade,

Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

2008-12-17T20:50:00.000Z

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-17T19:49:00.003Z

Through The Cypress-Ed Mattis

Deus move o jogador e este move a peça.
Que Deus por trás de Deus o jogo começa?
Jorge Luís Borges

2008-12-17T18:55:00.003Z

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-16T09:14:00.002Z

untitled-soe htike

É muito mais difícil matar um fantasma do que uma realidade.
Virgínia Woolf

2008-12-16T08:44:00.003Z

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-15T11:43:00.003Z

Absolute beginner-Paola Congia

Há três categorias de homens: os que contam a sua história; os que não a contam; os que não a têm.
Max Aub

Eugénio de Andrade

2008-12-15T11:31:00.003Z

O SAL DA LÍNGUA

Escuta, escuta: tenho ainda
uma coisa a dizer.
Não é importante, eu sei, não vai
salvar o mundo, não mudará
a vida de ninguém - mas quem
é hoje capaz de salvar o mundo
ou apenas mudar o sentido
da vida de alguém?
Escuta-me, não te demoro.
É coisa pouca, como a chuvinha
que vem vindo devagar.
São três, quatro palavras, pouco
mais. Palavras que te quero confiar,
para que não se extinga o seu lume,
o seu lume breve.
Palavras que muito amei,
que talvez ame ainda.
Elas são a casa, o sal da língua.

2008-12-15T10:53:00.004Z

2008-12-13T16:50:00.000Z

CANAL BENFICA

2008-12-13T16:42:00.003Z

Olavo Bilac

2008-12-13T16:30:00.005Z

Língua Portuguesa

Última flor do Lácio, inculta e bela,

És, a um tempo, esplendor e sepultura:

Ouro nativo, que na ganga impura

A bruta mina entre os cascalhos vela...

Amo-te assim, desconhecida e obscura,

Tuba de alto clangor, lira singela,

Que tens o trom e o silvo da procela,

E o arrolo da saudade e da ternura!

Amo o teu viço agreste e o teu aroma

De virgens selvas e de oceano largo!

Amo-te, ó rude e doloroso idioma,

Em que da voz materna ouvi: "meu filho!",

E em que Camões chorou, no exílio amargo,

O gênio sem ventura e o amor sem brilho!

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-13T14:10:00.003Z

Dancer-Ada Panichi

Felicidade se acha é em horinhas de descuido.
Guimarães Rosa

2008-12-13T09:53:00.001Z

2008-12-13T09:21:00.001Z

Postais Nacionais

2008-12-12T13:31:00.004Z

Ferreira Gullar

2008-12-12T11:47:00.006Z

Meu pai

meu pai foi

ao Rio se tratar de

um câncer (que

o mataria) mas

perdeu os óculos

na viagem

quando lhe levei

os óculos novos

comprados na Ótica

Fluminense ele

examinou o estojo com

o nome da loja dobrou

a nota de compra guardou-a

no bolso e falou:

quero ver

agora qual é o

sacana que vai dizer

que eu nunca estive

no Rio de Janeiro.

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-12T10:24:00.004Z

Portrait-Shoaib Saees

"... Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo..."
Fernando Pessoa

2008-12-12T09:37:00.001Z

2008-12-11T19:56:00.002Z

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-11T15:19:00.006Z

The Newbie-David Pichevin

“Eram oito letrados ilustres, mais o filho de Yang Tche-Tchung, atrasado mental, o que fazia um total de nove “
Wou King-Tsen (Crónica indiscreta dos mandarins)

2008-12-11T14:57:00.002Z

Caderno dos Delírios

2008-12-10T11:20:00.004Z

Construções na Areia

Tropeço no tempo que passa em segredo e desenho sem esperança silêncios na areia em horas de maré baixa. E as palavras que não digo são borboletas amarelas que morrem neste degredo quando sonho contigo.

Ensaio sobre a Cagança

2008-12-10T10:40:00.002Z

fly-siamak

Para quê cometer erros antigos se há tantos erros novos a escolher?
Bertrand Russel